“Hände något medan jag var borta?”Frågade Marina och passerade knappt tröskeln till lägenheten. Hon sparkade av sina pumpar vid ingången och njöt av laminatets svalhet under sina trötta fötter. “Du ser ut som om du bara åt en hel citron.”
Hon var trött, men trevligt så, med den typ av trötthet som kommer efter ett framgångsrikt fall. Projektet de hade arbetat med så länge accepterades med ett slag. Kunderna var glada, och den vanligtvis återhållsamma chefen skakade till och med handen som en dagens hjälte. Jag skulle hellre dela min glädje, göra te och bara vara tyst tillsammans och njuta av ögonblicket.
Men Kirill, som satt vid köksbordet, vände sig inte ens om. Han snurrade tanklöst en sked i det kylda teet, böjde axlarna och rynkade ögonbrynen. 
Hon kände till detta uttryck alltför väl – det innebar en annan konversation med sin mamma, Vera Ignatievna, och allt tryck som han sedan vidarebefordrade till henne och filtrerade moderns anmärkningar genom sin egen skuld.
– Mamma ringde, ” sa han äntligen utan att ta ögonen från koppen. Rösten var tyst och monotont, men Marina kunde höra den välbekanta blandningen av vrede och outtalad skandal i den.
Marina gick in i köket, lade sin väska på bordet, från vilken kanten på arbetsmappen stod ut. Glädjen över en lyckad dag dröjde fortfarande inne, men hon kunde känna att den långsamt ersattes av irritation.
“Och vad är det den här gången?”Vad är det?”frågade hon och försökte hålla rösten lugn, även om det fanns en antydan till ironi i hennes röst. – Klagade du igen att du övergavs för att jag var karriär och en kall kvinna?
Kirill tittade äntligen på henne. Hans ögon var fulla av skam och någon form av barnslig vrede.
“Var inte sarkastisk, Marin. Hon är bara orolig. Han tror att du blev borttagen med ditt arbete, och jag blev värre. Han säger att jag har gått ner i vikt, jag har blivit sömnig. Att du har blivit obekväm hemma eftersom du ständigt är upptagen.
Marina hällde kokande vatten i en kopp bergamot och inhalerade den välbekanta doften. Men idag kunde han inte längre värma sin själ.
– Hållaren av härden, då?”Vad är det?”hon frågade när han, som alltid, kom till botten med det: hennes mamma ville återigen att Marina skulle begränsa sin karriär och ägna sig helt åt sin familj. – Så nu måste jag laga mat, städa, le och vara tacksam för möjligheten att “förverkliga mig själv i hemkretsen”?
Hennes röst blev kallare och kallare. Tröttheten som ackumulerades under dagen blandades med en långvarig ilska. Dessa samtal upprepades för ofta.
Kirill rynkade pannan, hans ansikte blev envis-den välbekanta bilden av en son som litar på sin mamma mer än sin fru.
– Varför tar du allt med fientlighet? – han försökte mildra situationen. — Ingen säger åt dig att sluta jobbet. Det är bara… du kan hitta en balans. Mamma säger att du måste vara mindre nervös och stanna hemma oftare.
Marina lade ner sin kopp lite mer abrupt än hon ville.
— Jag undrar varför, när din mamma kommer att besöka mig när du inte är där, märkte hon aldrig en gång min “ohälsosamma hud” eller det faktum att jag “kastar” dig? – hon ställde en fråga som gjorde honom obekväm. – Sedan dricker vi te, pratar, berättar hon om sina mönster och TV-serier. Och så snart du inte är i närheten blir du en “övergiven son” och jag blir en “karriär egoist.”
Kirill började invända, men Marina fortsatte:
– Varför detta hyckleri? Eller samlar hon in information så att hon kan använda den mot mig genom dig?
“Vågar du inte prata om mamma så!”- Svarade han skarpt. “Hon vill bara det bästa!”
– Ja, det “bra” i form av ständiga tips och tryck? Marina skrattade. – Kallas mobbning bakom ryggen” takt ” nu?
Kirill satte sig tillbaka, förvirrad. Han hade uppenbarligen inte förväntat sig en sådan tillrättavisning.
“Hon sa att du inte skulle sakna mig… han mumlade: “jag brukade vara mer välvårdad när jag bodde hos henne.”…
Marina tittade på honom med synd. Framför henne satt en man som aldrig hade lärt sig att skilja sitt liv från sin mors, som fortsatte att mäta sitt välbefinnande i andras ord.
– Förlorad?”Marina kunde inte låta bli att utropa. Hennes röst darrade av ilska. – Kirill, är du galen? Du är trettiofem år gammal, inte femton! Vad har “att gå vilse” med det att göra?
Kanske beror det på att din mamma bara inte kan acceptera att du inte längre tillhör henne helt? Att du har ett eget liv, intressen och en fru som, Gud förbjuder, också tänker med sitt eget huvud och inte kommer att förvandlas till en slav för hennes älskade Sons välbefinnande?
– Det räcker, Marina, det här är bortom gränsen! Han svarade skarpt och hoppade upp från stolen så att den välte till golvet med en krasch. Han lämnade honom liggande där, bara nervöst tempo fram och tillbaka i köket, förråda spänning och irritation med denna rörelse. “Hon älskar mig!”Han ser bara saker som du, så insvept i ditt arbete, inte ens märker!
Ja, jag gick ner i vikt! Ja, ibland känner jag mig rastlös och irriterad! Och vet du varför? Eftersom det inte finns någon komfort hemma som det brukade vara! Det finns ingen sinnesro, bara dina oändliga samtal, presentationer och saker som jag absolut inte bryr mig om!
Marina tittade på honom och kände en kall men stark våg av ilska som stiger inuti. Hans ord var orättvisa, själviska, och de skar djupare än hon förväntade sig. Hon var också trött.
Hon gjorde också sina ansträngningar inte bara i sin karriär utan också för att försöka bevara deras förhållande, tolererade hans infantilism och hennes mors ständiga inflytande. Men ingen märkte det.
– Så nu är det mitt fel att du är utmattad och på dåligt humör? Hennes röst var lugn, men det fanns en stålkant på den. – Inte din oförmåga att hitta något att göra?
Är det inte din lathet som får dig att leva i månader på en öre lön, avbryta slumpmässiga projekt medan jag jobbar som helvete för att betala för en lägenhet, mat och dina småliga nöjen? Nej, naturligtvis inte — problemet ligger i mitt arbete, vilket hindrar mig från att skapa för dig den “komfort” och “fred” som är värd den stora Cyril och hans heliga mor!
Hon tog ett steg framåt, och han steg automatiskt tillbaka, som om han kände raseriet från henne.
– Låt oss vara trubbiga, Kirill. Gillar inte din mamma att jag “övergav” dig? Nej. Jag passar bara inte in i hennes idealiska bild av en kvinna: lydig, hängiven, redo att ge upp allt för en man. Hon accepterar inte att jag är ekonomiskt oberoende, Jag har mina egna mål, ambitioner och jag tänker inte offra dem för att någon ska känna sig “välskött” på min bekostnad.
Minnen av Vera Ignatievnas förödmjukelser och tips dök upp i hennes minne, som om de bara väntade på att ögonblicket skulle blossa upp i hennes hjärta igen.
– Kommer du ihåg när vi bara var gifta och din mamma kom för att “hjälpa” oss? Marina fortsatte, hennes röst blev mer och mer hård. — Hur ordnade hon om möblerna på grund av”feng Shui”? Hur slängde du mina saker, med tanke på att de var onödigt skräp? Och du sa då: “hon menar väl, hon är erfaren.”Har du erfarenhet av att invadera andras liv och sätta dina egna regler?
Kirill lutade sig mot väggen och tittade nästan fruktansvärt på henne. Kanske var det första gången han såg henne så här-öppen, bestämd, inte dölja sanningen.
“Du överdriver.”…Hon är inte arg…”han mumlade, men hans röst lät osäker.
“Inte av trots?”Marina gav ett kort skratt, och det var torrt, utan spår av glädje. — Och när hon ständigt berättade om din ex-Svetochka, hur perfekt hon var och hur hon “gissade alla Kiryushenkas önskningar”, var det också “inte av illvilja”? När hon gav mig en bok om hushållsekonomi, även om hon vet mycket väl att jag driver en avdelning i ett stort företag, är detta också “kärlek ” och”vård”?
Hon gick till bordet, plockade upp det oavslutade teet och lade kraftigt koppen i diskbänken — porslinet tinkade klagande.
– Berätta för din “taktfulla” och “kärleksfulla” mamma att hennes spel är över. Jag kommer inte längre att ändra mitt liv, karriär och vanor för hennes idealiska svärdotter.
Om det är så svårt för henne att se mig “trött”, låt henne bara sluta komma hit, särskilt när du inte är hemma. Jag är trött på dessa dubbelbottnade tepartier och hennes giftiga tips.
Tystnaden i köket var tjock, nästan påtaglig. Endast kylskåpet surrade mjukt någonstans i hörnet. Marina kände hennes hjärta pounding, men för första gången på länge förstod hon att hon hade sagt allt. Hon pratade ut det. Dammen bröt, och flödet av ord som hade hållits tillbaka i åratal bröt äntligen ut. Det var inte slutet. Det var början på en stor, långvarig konflikt.
Kirill tittade på henne som om han inte kände igen henne. Han öppnade munnen, stängde den, öppnade den igen och kunde inte hitta orden. Ilskan lämnade hans ansikte, ersatt av förvirring.
—Du… du hatar bara min mamma, – sa han äntligen, och hans röst lät ihålig, nästan förlorad. “Jag har alltid hatat det. Nu tar du bara ut det på henne. Du har alltid velat ha mer-makt, pengar, erkännande…. Är min mamma och jag bara ett hinder på vägen till dessa höjder?
Kirill försökte låta självsäker, men det kom ut ganska patetiskt och osäkert. Det fanns en barnslig förvirring i hans ögon, som om han inte kunde tro att den välbekanta världen, där hans mamma alltid hade rätt och hans fru var tvungen att vara undergiven och förståelse, smuldrade precis framför hans ögon.
Marina log bittert och kände att hennes ilska gav plats för kall beslutsamhet. Hon visste att detta ögonblick inte kunde ångras. Detta är en vändpunkt bortom vilken det gamla spelet” the perfect family ” inte längre kommer att spelas.
“Nej, Cyril, – sa hon mjukt men bestämt. “Jag hatar inte din mamma. Jag föraktar bara hennes metoder-hyckleri, tryck, önskan att kontrollera allt. Och jag föraktar din svaghet – din ständiga underkastelse, din ovilja att vara en riktig man, familjens chef och inte en bonde i hennes händer. Säger du att jag inte är nöjd?
Ja, det är det. Men det är inte min karriär eller min position—jag är inte nöjd med att min man föredrar sin mamma istället för att stå på min sida. Jag är inte nöjd med att du väljer henne över oss varje gång.
Hon gick till fönstret och tittade ut på kvällsstaden. De glödande lamporna på bilar som skyndade till var verkade främmande, långt borta. Marina kände ensamhet som omsluter henne från alla håll, men inuti den förkylningen fanns också en konstig, nästan smärtsam frihet — frihet att inte längre låtsas, inte behaga, inte tolerera.
– Ja, jag jobbar mycket, ” fortsatte hon utan att vända sig om. – Ja, jag strävar efter mer. Men inte för maktens eller pengarnas skull. Men för att jag vill respektera mig själv. Att vilja ha något, för att uppnå din egen, utan att förlita sig på någons åsikt eller tjänst. Och ingen – inte du, inte din mamma—har rätt att ta det ifrån mig. Jag kommer inte att bli en skugga bakom en mans rygg, även om han är den mest “välskötta” och älskad av sin mamma.
Hon vände sig om och såg honom rakt i ögonen. Hennes blick var stadig, utan en antydan till tvivel.
“Berätta för din mamma att hennes plan har misslyckats. Jag kommer inte att vara den person hon ser mig som. Om du behöver en fru som kommer att lyssna på varje ord från hennes mun, följ alla instruktioner och betrakta det som en välsignelse att kunna laga dig borscht och stryka dina skjortor medan du “arbetar” på soffan, då misstog du. Jag måste gå. Du måste hitta någon annan, någon som går med på att leva efter dina regler.
Kirill tittade på henne och förvirring, smärta och rädsla blandades i ansiktet. Han började inse: detta är inte bara en annan gräl som kan jämnas ut med ett par ursäkter eller ett löfte att “prata med mamma.”Det var mer än så. Något definitivt.
– Vill du…- han började, men tvekade, oförmögen att avsluta.
“Jag vill leva mitt liv”, svarade Marina lugnt, men med en sådan inre styrka att det var värdelöst att argumentera. – Jag vill bli respekterad, inte förvandlas till någon annans tankar. Jag vill ha ett hus där jag känner mig som en älskarinna, inte en motståndare som behöver brytas.
Och om jag måste vara ensam för det, så var det så. Jag är trött på att slåss mot andras spel. Jag är trött på din mamma. Och ärligt talat, jag är trött på dig också. Från din infantilism, brist på skydd, och oförmåga att se vårt äktenskap som något mer än en fortsättning på hennes liv.
Hon plockade upp sin väska från disken. Det var en tung, nästan fysiskt påtaglig tystnad i köket. Endast det avlägsna bullret från staden påminde om verkligheten utanför dessa murar. Två personer stod ett steg ifrån varandra, men det fanns ett gap mellan dem som inte längre kunde korsas.
Den sista blicken på hennes man gav ingenting — ingen förståelse, ingen ånger. Bara smärta och vrede. Harme på kvinnan som förstörde sin bekväma, mysiga Värld. Utan att pausa vände Marina sig om och gick mot utgången — inte till sovrummet, där de hade varit tillsammans igår, utan till dörren. Hon visste inte var exakt.
Men hon visste en sak säkert: hon skulle inte återvända till det här huset, där hon inte uppskattades. Inte idag, inte imorgon. Inte på de villkor som ålagts henne. Besvikelsen var bitter, men något nytt vaknade inuti-fritt, verkligt. Hon gjorde sitt val. Svår. Men min egen.
