En äldre kvinna, efter att ha avtjänat sitt straff, återvände och sökte skydd i sin sons hus … men han slog dörren i ansiktet på henne. Rättvisan skulle snart komma ikapp honom.
Dammet från den långa resan, grovt och grått, hade fastnat på hennes hud, blandat med utmattningens svett och förvandlats till en osynlig men outhärdlig börda.
Bussen gav ett sista bråk och drog sig undan, och lämnade henne ensam vid en övergiven busshållplats i utkanten av Toledo. Luften luktade av absint, moget vete och den avlägsna röken av brinnande trä: en gammal, välbekant doft, så kär att den tog tårar i ögonen.
Fem år. Exakt fem år, två månader och sjutton dagar då hennes lungor inte hade andats den luften. Bara cellens inaktuella stank, vakternas rop och låsens knarrande.
Isabel tog ett steg, sedan ett annat, lutat mot ett gammalt staket av grenar. “Det här är min värld”, tänkte hon. Världen hon hade gett fem år av sitt liv till. Hennes syn suddades framför hennes trötta ögon, men hon tryckte fingrarna mot det grova träet och öppnade ögonlocken.
Och där var det. Hennes hus. Liten, gjord av trä mörkad med tiden, men solid, fast. En tunn tråd steg från röken i skorstenen mot himlen och ett gyllene ljus lyste i fönstren i höstsolnedgången. Det innebar att han var inne. Hennes Adrian. Hennes enda son. Hennes missriktade kärlek, men enorm och allödande.
Hennes hjärta dunkade och raderade tröttheten av år av frånvaro. Hennes fötter bar henne ensam över gården. Hon märkte att verandan var ny, med snidade räcken, att skjulet hade reparerats, att staketet var målat.
En våg av stolthet stramade hennes hals: “Bravo, Adrian, bravo, min son. Du behåller huset som jag lärde dig.”Hon kunde redan föreställa sig kramen, beröringen av hans kind, det nya livet efter alla dåliga tider.
Dörren stod emot ett ögonblick, svullen av fukt. Isabel sköt upp den med ansträngning och tog ett steg in i korridoren. Sedan stannade han plötsligt: framför henne stod en okänd man.
Lång, bred axel, bär en lös tröja, håller en handduk. Han tittade förvånat på henne och bedömde hennes åldrande ansikte, den gammaldags halsduken och den grova fängelsekappan.
“Vem letar du efter, mormor?”frågade han med en lugn röst, men isig som ett avstånd.
Isabels hals är stängd. Hon kunde knappt klara av att viska:
“Adrijnn … Var är Adrijnn?”
Mannen skrynklade pannan och märkte att de slitna kläderna kikade ut under pälsen. En blixt av ironi dök upp i hans ögon.
“Adrijnn? Adrixn Garcxxna? Frun, den mannen sålde mig det här huset för tre år sedan, direkt efter att han avslutat sitt straff. Nu är jag ägaren.”
Världen kollapsade inte: den frös.
Orden—tre år, han sålde, efter servering-p:ierced hennes hjärta som naglar. Hon kom ihåg det förflutna: den partnern, Andr XVI, som hade dragit sin son in i den skuggiga verksamheten med olaglig avverkning. De fångades. Och hon, mamman, tog all skulden på sig själv.
Domstolen trodde lättare på en sjuk, äldre kvinna än en stark ung man. Hon satt fem år i fängelse för honom. Och han … hade sålt sitt hem. Hans styrka. Hans minne.
Förvirrad backade hon in på parkeringen. Hon sjönk ner på den kalla bänken, tysta tårar rinner nerför kinderna. Hon grät inte; hon grät helt enkelt och torkade ansiktet med hörnet av sin gamla näsduk.
“Adrian … min son … var är du? Lever du fortfarande? Mitt hjärta känner att olyckan har tagit dig … ” viskade hon i ensamheten.
Isabel stapplade, men främlingen fångade henne försiktigt och hindrade henne från att falla. På ett ögonblick förstod hon: sonen för vilken hon hade gett upp sin frihet hade förrått henne. Och värst av allt: ingen visste var han var nu. Levde han fortfarande? Eller hade olyckan redan nått honom?
Mannen suckade, tog fram ett kort och höll ut det ordentligt.
“Jag heter Victor Morales. Jag var advokat i några av dina Fall. Om du verkligen vill veta sanningen, kom och se mig. Men var beredd: det du upptäcker kommer inte att vara lätt att bära.”
Isabel grep kortet med darrande händer. För första gången på flera år antändes en gnista inuti henne: Detta var inte slutet på vägen. Det fanns fortfarande en väg till sanningen.
Natten var oändlig.
Tankar sprang, bilder från det förflutna återvände: den rosiga kinden som sa:” Mamma, jag tar alltid hand om dig ” och sedan den unge mannen som valde den mörkaste genvägen.
Hon hade burit sin skuld, men nu förstod hon: synden försvann aldrig, den skjutits bara upp. Och straffet hade redan kommit ikapp henne.
Nästa morgon, med långsamma men beslutsamma steg, gick Isabel mot staden, till advokatens kontor. Gatorna verkade konstiga för henne, folk skyndade sig förbi, men en ny styrka slog i hennes hjärta.
V xnxctor Morales hälsade henne med respekt. En omfattande fil väntade på henne på skrivbordet. Hon öppnade den och de första sidorna tog andan ur henne: förfalskade kontrakt, enorma skulder, vittnesmål om försvinnanden, hennes sons namn kopplat till farliga människor.
Isabel lade handen mot bröstet. Det fanns inte mer utrymme för illusioner. Sonen för vilken hon hade offrat sin frihet hade själv valt en väg utan återvändo. Och ändå kände hon att kampen inte var över.
För djupt i hennes hjärta viskade en röst: “även om Sonen faller är det moderns plikt att upprätthålla sanningen.”
