När en arbetsnarkoman får förödande nyheter om sin hälsa, möter han en ung pojke på sjukhuset som ändrar sin syn på livet. Deras band växer genom oväntad vänskap och små handlingar av vänlighet, lära honom vad som verkligen betyder något—tills en hjärtskärande twist omformar allt.
Andrew, 50, satt vid sitt skrivbord, blanda igenom papper medan jonglering schemaläggning möten med sina partners.
Han hörde inte Michael, hans assistent, komma in i rummet. Michael stod där och väntade. Efter några ögonblick rensade han halsen.
Inget svar. Andrew fortsatte att arbeta, hans fokus skarpt. Michael försökte igen. “Mr Smith.”Fortfarande inget svar. Han upprepade sitt namn tre gånger till.
Till sist, Andrew slog händerna på skrivbordet och knäppte, “vad?”
Michael ryckte inte. “Du bad mig berätta om din ex-fru ringde.”
Andrew stönade och gnuggade sina tempel. “Hur många gånger måste jag berätta för dig? Ignorera hennes samtal. Vad händer nu?”
Michael höll ett anteckningsblock. “Hon lämnade ett meddelande. Jag borde varna dig—det är ett direkt citat. Hennes ord, inte mina.”Han läste från lappen. “‘Du pompösa ryck, jag kommer aldrig att förlåta dig för att slösa så många år av mitt liv. Om du inte ger mig tillbaka min målning, krossar jag din bil. Det är budskapet.”
Andrews ansikte blev rött. “Vi har varit skilda i två år! Har hon inget bättre att göra?”
Michael tittade på honom och väntade på ytterligare instruktioner. “Ska jag svara på henne?”
“Nej! Och sluta ta hennes samtal, ” Andrew sa. Sedan pausade han. “Berätta för henne att jag kastade den målningen i papperskorgen!”
Andrew tog tag i en penna och kastade den mot väggen. Michael duckade något, gav en artig Nick och lämnade rummet.
Några ögonblick senare ringde Andrews telefon. Han rynkade pannan och tog upp den.
“Andrew Smith?”frågade en röst.
“Ja. Vem ringer?”
“Det här är sjukhuset. Dina testresultat är klara. Läkaren vill träffa dig.”
“Kan du inte bara berätta för mig nu?”Sa Andrew, irriterad. “Jag är upptagen.”
“Förlåt, sir. Läkaren kommer att förklara personligen.”
Andrew suckade tungt. “Fin. Jag kommer in.”Han lade på och skakade på huvudet.
Andrew tillät sig sällan lyxen av en lunchpaus, men den här gången var annorlunda. Läkarmottagningen var tyst, den tickande klockan på väggen var det enda ljudet.
Andrew satt styvt i en stol, fingrarna knackade mot armstödet. När dörren öppnades gick läkaren in, hans ansikte allvarligt. Andrew rynkade pannan och kände dåliga nyheter.
Läkaren satt mittemot honom och talade i en stadig, uppmätt ton, med termer som Andrew inte förstod.
Sedan kom ordet-cancer. “Vi måste agera snabbt”, sa läkaren.
“Är det här ett slags skämt?”Frågade Andrew, hans röst skarp. “Jag äger ett företag. Jag kan inte bara checka in på ett sjukhus.”
Läkaren mötte hans ögon. “Din hälsa bör komma först. Företaget kan vänta.”
Andrew lutade sig framåt. “Vilka är mina chanser att bli bättre?”
“Jag kan inte lova någonting”, sa läkaren. “Att börja behandlingen direkt är avgörande.”
Andrews röst steg. “Kan jag fortfarande arbeta medan jag är här?”
“Behandling påverkar alla annorlunda”, förklarade läkaren. “Du kommer att stanna på sjukhuset så att vi kan övervaka dig. Någon kan ge dig en dator.”
Andrew rynkade pannan och stod upp. “Fin. Jag löser det.”
Läkaren såg honom gå. “Vi ses imorgon med dina saker,” sa han innan Andrew nådde dörren.
När Andrew gick genom sjukhusets pediatriska vinge märkte han en pojke, ungefär åtta år gammal, kasta en boll fram och tillbaka med en sjuksköterska.
Ljudet av deras skratt ekade i korridoren. Bollen rullade plötsligt över golvet och stannade nära Andrews Fötter.
“Ursäkta mig, sir!”pojken ropade och log. “Kan du snälla kasta tillbaka bollen?”
Andrew plockade upp bollen, hans ansikte spänd. Utan ett ord kastade han det ner i korridoren, långt ifrån pojken och sjuksköterskan, vände sig sedan och gick bort.
“Det var elakt, sir!”ropade pojken.
Andrew hade varit på sjukhuset i dagar som kändes som veckor. Han försökte fortsätta arbeta, ställa in sin bärbara dator och driva igenom möten.
Men behandlingen dränerades. Varje session lämnade honom svagare. Illamående var konstant, och sömn var nästan omöjlig.
En eftermiddag, under en annan lång kemoterapi session, lutade Andrew tillbaka, ögonen halvt stängda. Han kände sig olycklig.
Plötsligt bröt en liten röst igenom hans dimma. Han öppnade ögonen för att se en pojke stå framför honom. Skrämd, Andrew flinched. Pojken fnissade. Det var samma pojke från korridoren.
“Vad vill du, grabben?”Andrew mumlade och lyfte inte ens huvudet.
“Jag har gått runt sjukhuset och letat efter någon att leka med. Det är tråkigt här.”
Andrew tittade på honom, irriterad. “Vad heter du?”frågade han.
“Tommy”, svarade pojken med ett brett flin.
Andrew suckade. “Lyssna, Tommy. Jag är inte på humör att spela. Stör någon annan innan jag börjar må sämre.”
Tommy rörde sig inte. Istället sträckte han sig i fickan och drog ut ett litet pepparmyntsgodis. Han höll ut det till Andrew. “Detta hjälper till med illamående. Du borde prova det.”
Andrew tvekade, ryckte sedan godiset och satte det på bordet.
“Du är verkligen grinig!”Sa Tommy och skrattade. “Jag ska kalla dig Mr Grouch. Är du arg för att du är rädd för nålar?”Han pekade på IV som var fäst vid Andrews arm.
Andrew rynkade pannan. “Jag är inte rädd för någonting.”
Tommy nickade. “Det är bra. Jag var rädd först också, men sedan slutade jag. Min mamma säger att jag är en superhjälte. Har du en supermakt?”
“Nej,” sa Andrew, hans röst platt.
“Det är för att du är för ledsen,” svarade Tommy, hans ton allvarlig nu.
Andrew tittade på pojken, förvånad över ärligheten i hans stora, ljusa ögon. “Finns det något du vill ha?”Frågade Andrew.
Tommy flinade. “Ja. Jag vill köpa blommor till min mamma. Hon jobbar hårt, men jag har inga pengar.”
Andrew suckade igen, sträckte sig efter sin plånbok och drog ut några räkningar. “Här. Hämta dina blommor. Kanske köpa dig något också. Men lämna mig ifred.”
Tommys ansikte lyste upp. “Tack, Mr Grouch!”Han sprang ut och grep pengarna, medan Andrew stirrade på pepparmyntsgodiset på bordet.
Med en suck tog han upp den, packade upp den och poppade den i munnen. Till sin förvåning hjälpte den skarpa sötmen att lindra illamående. Det var inte mycket, men det gjorde skillnad ett tag.
Den kvällen, när Andrew stirrade på sin bärbara dator, knackade en sjuksköterska på hans dörr.
Hon bar en liten papperspåse. “Det här är för dig”, sa hon och lade den på bordet. “Tommy skickade det.”
Andrew öppnade påsen och fann den full av pepparmynta godis. Han skakade på huvudet, osäker på om han skulle känna sig Road eller rörd.
Nästa morgon bestämde han sig för att hitta Tommy. Han behövde göra en sak klar: pengarna var inte en gåva.
När han närmade sig Tommys rum såg han en kvinna luta sig mot väggen, hennes axlar skakade. Hon grät.
“Är du okej?”Frågade Andrew, hans röst låg.
Kvinnan torkade ögonen snabbt och tittade upp. “Ja … behövde du något?”
“Tommy gav mig lite godis igår,” sa Andrew.
Kvinnans läppar böjda i ett litet leende. “Åh, så du är Mr Grouch,” sa hon.
Andrew höjde ett ögonbryn. “Jag heter Andrew,” svarade han.
“Jag är Sara”, sa hon. “Är du också här för behandling?”
Andrew nickade.
“Då förstår du,” sa Sara tyst. “Räkningarna, stressen. Jag kan inte ens betala hyran just nu. De sa att vi blir vräkta om två månader.”
Andrew nickade igen, osäker på vad han skulle säga. Innan han kunde svara brast dörren upp. Tommy sprang ut, hans ansikte lyste upp när han såg Andrew. “Hej, Mr Grouch!”ropade han och flinade öra till öra.
Från och med den dagen blev Tommy en ständig närvaro i Andrews liv.
Pojken skulle vandra in i Andrews rum med ett stort flin och oändlig energi. Till en början tyckte Andrew att det var irriterande, men Tommys uthållighet slitit ner honom.
Snart började Andrew se fram emot besöken. Tommy lärde honom att märka de enkla glädjen i livet.
De satt vid fönstret och tittade på solnedgången och gissade färgerna på himlen. De spelade ofarliga pranks på sjuksköterskor, tjänar skällande utseende och kvävde leenden.
Ibland “lånade” de rullstolar och sprang ner i korridorerna och skrattade tills deras sidor gjorde ont.
Andrew frågade inte om Tommys sjukdom. Han var inte säker på hur han skulle ta upp det. En eftermiddag nämnde Tommy att Sara hade gråtit igen. “Hon är orolig för pengar,” sa Tommy. “Vi kan förlora vårt hus.”
Andrew gav tyst Tommy ett kuvert med pengar. “Berätta för henne att det är från en trollkarl,” sa han.
När Sara försökte återlämna pengarna vinkade Andrew av henne. “Jag är ingen trollkarl”, säger han. “Jag vet inte var det kom ifrån.”
Veckorna gick. Andrews behandlingar fungerade, och dagen kom när läkaren gav honom nyheten—han var cancerfri.
Extatisk rusade Andrew för att dela den med Tommy. Men när han kom, Tommy var medvetslös, Sara sitter bredvid honom, tårar strömmande ner hennes ansikte.
“Vad hände?”Frågade Andrew, hans röst knappt över en viskning.
Sara torkade ögonen och skakade på huvudet. “Läkarna sa att det inte finns något mer de kan göra.”
Andrew stirrade på henne och kämpade för att bearbeta orden. “Men … han verkade så glad. Han log alltid. Jag trodde att han blev bättre.”
Sara tittade på honom, hennes ansikte fullt av smärta. “Han ville inte att du skulle se hur sjuk han var. Han ville vara stark för dig. Han trodde att han var en superhjälte.”
Andrews Bröst åtdragna. “Jag är så ledsen.”
Sara lyckades ett svagt leende genom tårarna. “Var inte. Han sa att du räddade honom. Dessa månader gav du honom skratt och hopp. Du fick honom att glömma att vara sjuk.”
Andrew skakade långsamt på huvudet. “Ingen. Det var han som räddade mig.”
Han gick närmare och lindade armarna runt henne i en mild kram. Hon grät tyst mot hans axel,och även om Andrew önskade att han kunde ta bort hennes smärta, visste han att ingenting någonsin skulle lindra det.
Den natten dog Tommy fridfullt, omgiven av sin mors kärlek och de minnen han hade gjort.
Andrew satt ensam i sitt rum efteråt, överväldigad av förlusten. Andrew kunde inte bära tanken på att en sådan ljus själ skulle glömmas bort.
Han startade en stiftelse i Tommys namn för att hjälpa sjuka barn och se till att hans vänlighet skulle leva vidare.
Han höll också kontakten med Sarah och erbjöd henne stöd på alla sätt han kunde.
En eftermiddag stod Andrew vid sin ex-frus dörr och höll den målning hon hade krävt så länge. Hon öppnade dörren, hennes mun redo att kasta anklagelser, men Andrew gav henne tyst målningen.
“Jag är inte här för att argumentera,” sa Andrew, hans ton lugn när han höll ut målningen.
Hans ex-fru rynkade pannan, förbryllad. “Vad ska detta betyda?”frågade hon.
“Inget viktigt”, svarade Andrew och bildade ett litet leende. “Jag ser bara till att jag behåller mina superkrafter.”Utan att vänta på ett svar vände han sig om och gick bort.
